LA ESPIRAL LOGARÍTIMCA

De la belleza de los acuarios

2012-02-12T12:58:00.005+01:00

Confiesa que mordiste todo el aire que salía por la ventana,

que rompes las costillas de nuestras palabras y nostapas la boca.

Vagabundo de consciencia artificial

tú, incendias papeleras de cadáveres para darle calor a tusmanos

porque te dilatas cada noche en un espacio de sol desnudo.

No te importa que nuestra piel ya no presuma su vino tinto,

que nuestras casas no sean mas que un planeta muerto y seco

porque tú guardas un pequeño acuario con los difuntossumergidos

y ahora sus ojos no se mojan con el agua de las corrientesnaturales.

Hace tiempo que ha empezado el funeral de las torpezas y tú no te escondes,

deshonras a los salvajes de las fronteras que cargan otravez sus armas

de fogueo para iniciar una guerra inherente a nuestraestúpida condición.

Amarran caballos, se divorcian de las cosas mas bonitas deeste lugar...

Yo no defiendo todo aquello que hace llorar a lasluciérnagas de papel

ni quiero arrancarle los dientes a ningún lobo del alba,

sólo soy un pez extranjero con los ojos cuajados por tantasflores muertas

y confieso que tus olvidos son legañas que se enganchan aesta poesía funesta.

De la gente que entra en gente

2011-11-25T09:50:00.005+01:00

Y no es verdad que uno camina con los ojos abiertos,

pues nadie puede guardar el aullido de una estrella

sin incendiarse las manos.

Ningún navegante del espacio puede alcanzar

la ternura del rocío matinal en otro paisaje extranjero,

aún no.

Pero si un bostezo pudo hacer caminar a los peces

y darle voz a sus gargantas,

dime dónde esconden la belleza los acuarios,

las redadas que hacen sonreír a todos aquellos

que tienen el estomago aburrido.

Parece que hubo un tiempo en el que los simios

entraban en otros simios,

aprendieron a contar los cinco dedos de sus manos

fabricaron armas para colorear cada trozo de tierra

y ahora,

configuran el mundo desde su casa, sobre una silla.

Mientras otros piensan en la falta de ese bostezo,

en el instante en que se desinflan la carnes y las palabras

y sólo quedan huesos, escombros de letras.

Hoy te recuerdo sin poder evitar que lluevan otra vez

dracónidas en mi pecho y desaten las tormentas

de tu ausencia, de tu nombre que ahora es en pretérito.

Y me duele, me deshace y me vuelve a rehacer empapada

sobre un jardín de cemento e infinitas flores muertas,

pues alguien decapitó a las abejas que inventaron

nuestro mundo.

Y aunque hoy tenga la suerte de seguir caminando

con los ojos cerrados y con las manos quemadas,

hubo un tiempo en el que tu aroma entró en mi pecho,

fuimos esa gente que entra en otra gente y por ello

hoy, sigo bostezando.

De un astro y el viajero.

2011-11-05T02:10:00.001+01:00

Sabes,
hay alguien que navega sobre el cielo diseccionado
abrigado por un suspiro artificial que le acerca
un poquito más a la comisura de las sospechas;
desde allí dicen que puede delatar a un astro.
Mientras, no dejo de apretarme los dientes,
no es fácil escapar de las costumbres de los idiotas,
o no tan idiotas.
Y pienso en esto, en aquello, en si algún día las auroras
me harán hablar como aquel trashumante doblado
o en si veré de nuevo la humildad de los lirios
en uno de esos momentos simétricamente terribles.
Pienso en mi casa, y en la casa que hay en mi casa,
en la gente que la habita y en la gente que entra en gente
que desgarra nombres, los remienda en su piel desinflada
y muerde, sigue mordiendo,
bostezando el rumor de las cosas mas bellas de este lugar
que un astro contempla.

De la infinidad de este universo

2011-11-01T15:17:00.002+01:00

Ahora todo parece más tranquilo

y aún así, en reflejo soy viajera del espacio.

Allí parece que la quietud coagula las nostalgias

y la falta de tiempo ya no estrangula a la misma muerte.

Quizá lo justifique el pajarillo que llevo dentro

o el trashumante doblado,

¡qué más da!

El caso es que no llegaremos a la infinidad de este universo,

el de aroma vivo,

jamás nos moveremos de esta casa, y tu lo sabes.

Pero no importa,

yo prefiero que todo siga igual de tranquilo,

no cansarme nunca de los reflejos ni los relojes

e imaginar cada mañana infinitos universos contigo

cuando huela tu esencia en cada parte de mi cuerpo,

cuando mordamos cada domingo

como último bocado de nuestra corta y absurda vida.

De la poesía preexistente

2011-11-01T11:01:00.002+01:00

El caso es que siempre huele

y tu ya lo sabías.

No hace falta que hoy se ponga a llover

para que se empape cada rincón de la ciudad

y tener de nuevo tu aroma.

No hace falta que vuelva a amanecer cada mañana,

o que alguien se convierta en polvo y cenizas.

No hace falta que un amor se rompa en mil pedazos

o que se borre la infinidad de este universo

que hemos dibujado.

Siempre habrá poesía porque siempre la ha habido,

como perversión en el olfato.

Del tejido de la mañana

2011-10-27T16:59:00.004+02:00

Y te digo que a veces me levanto frágil,

preguntándome que narices hago respirando

cuando es un soplo el que destroza mi corta vida

-y el que la inventa.-

Sabes, esta espesura, esta complejidad

es nuestro tejido de la mañana,

es la poesía preexistente.

Del perfume robado.

2011-10-20T15:33:00.003+02:00

Y tú,

que sabes muy bien cómo encantar el silencio,

que privatizas los domingos.

Tú que también eres maestro de la sospecha,

que palpas el tejido de las mañanas

y lloras a escondidas.

Tú que sabes que cada tarde me deshago

y que al llegar a casa soy retórica victimista

insoportable.

Tú, me has robado el perfume.

En lengua muerta.

2011-10-19T01:10:00.003+02:00

Como pretendiendo alejarte aún mas del mundo,

tú, hundiste los ojos,

y con todo por decir, se nos volvieron los labios amarillos.

¿Recuerdas algo de aquello?

Yo no,

yo no puedo desertar de la inconsciencia

que en aquellos días me hizo pensar en lengua muerta.

Retrocedí al epicentro de este universo geométricamente estúpido

y entendí que cuando todo va mal

nadie quiere detener a los ladrones de perfumes.